viernes muerto de nostalgia y frio polar con resaca de noche tropical y mangacorta, de humanidad ebria callejera de vinos voladores y pista pegajosa de enanos bailaores y olor a caño, del hit a las 640 haciendo fiesta en un auto, del beso mojado detras de la puerta de un conocido extrañamente poseido, de una mañana de sabanas chorriando agua, del servicio automata y de la santa embriagada de 3 horas de sueño y las miradas filosas y las hormonas desbordadas desordenando el viernes muerto de nostalgia.